| Sves | Дата: Воскресенье, 22.01.2012, 17:23 | Сообщение # 1 |
 Подполковник
Группа: Проверенные
Сообщений: 125
Статус: Offline
| "Лед" - роман англоязычной писательницы и “гражданки мира” Анны Каван. Вот характеристика, данная этой прозе ее переводчиком и автором вступления Д. Симановским: ““Лед” принято относить к шедеврам жанра слипстрим (slipstream). Термин через двадцать лет после первой публикации романа в 1967 году ввел в обращение американский писатель-киберпанк Брюс Стерлинг, определив его как “…произведение, вызывающее весьма странные ощущения; известные, впрочем, любому человеку, живущему в ХХ в. и обладающему определенным уровнем восприимчивости”. Роман Анны Каван действительно изобилует странностями…” Хотя и жизнь автора рутинной не назовешь: скитания по свету, наркозависимость, покушение на самоубийство, занятия, помимо литературы, живописью, фотографией, разведением бульдогов…
Рецензия.
Эта реальность являлась нам в сумрачных снах,
Мрачном безумьи торжественных грез героина.
Смерть и любовь неразрывны, и сладок твой страх,
Вечность столкнула нас в обледеневших руинах.
Страшные пророческие сны, они такие и бывают. Бесчисленные варианты ускользающего бытия, очень сложно понять, какой из них - нет, не более реален - а менее иллюзорен.
Обычная логика здесь бессильна, а смерть не ставит точку. Она не ставит даже запятую. Ты ее придумал. Но кто в таком случае придумал тебя?
Любовь во время чумы и безумие в преддверии мировой катастрофы. А катастрофы устраивают люди, и цели их неясны. Да и как понять нам этих людей, мнящих себя нормальными? Хочется хоть немного счастья напоследок, нам всем осталось недолго.
Сковал лёд. Нас всех сковал лёд. Задолго до собственного прихода. Как же ломит пальцы, надо бежать. Надо обмануть других и бежать. Потому что потом будет уже некуда.
Некудабежать и оченьхолодно. А та, без кого воздух становится разреженным, та, чьи волосы белее снега, та, чья кожа жаждет удара, как поцелуя... Она хочет смерти, как свободы. И ты решил ее освободить.
Но нет, это лишь приснилось.
Мы будем жить вечно.
Мы будем убегать.
Каждый день.
Всё дальше.
Отсюда.
В меня будто вонзили острую иголку и длинной нитью протащили через мою душу эту книгу - душу чужую.
Теперь они одного цвета.
Голубых вен под белой кожей. Голубой крови на белых волосах. Алых слез на снегу.
Холодно... До чего же холодно умирать в одиночку...
Deli
|
| |
| |
